Foi um dia… há algum tempo, ouvia-a como se eu estivesse só no meio da multidão. Não era a sua presença nem o espectáculo que me impediam de ir embora, era o que ainda me tinha para dar sem ela o saber!
Cantou à sua maneira como sempre o fez, e quando terminou, agradeceu e retirou-se. Foi nesse mesmo instante que gritei do meio daquela gente, e implorei-lhe aquilo que mais queria ouvir.
Sem se aperceber de quem o tinha feito, voltou apenas com a noção de que o tinha que realizar. Pegou na guitarra, e quando soltou o primeiro acorde, fechei os olhos para absorver tudo o que ela me estava a oferecer…

Geme o restolho, triste e solitário

a embalar a noite escura e fria

e a perder-se no olhar da ventania

que canta ao tom do velho campanário.

Geme o restolho, preso de saudade

esquecido, enlouquecido, dominado

escondido entre as sombras do montado

sem forças e sem cor e sem vontade.

Geme o restolho, a transpirar de chuva

nos campos que a ceifeira mutilou

dormindo em velhos sonhos que sonhou

na alma a mágoa enorme, intensa, aguda.

Mas é preciso morrer e nascer de novo

semear no pó e voltar a colher

há que ser trigo, depois ser restolho

há que penar para aprender a viver.

e a vida não é existir sem mais nada

a vida não é dia sim, dia não

é feita em cada entrega alucinada

prá receber daquilo que aumenta o coração.

Geme o restolho, a transpirar de chuva

nos campos que a ceifeira mutilou

dormindo em velhos sonhos que sonhou

na alma a mágoa enorme, intensa, aguda.

Mas é preciso morrer e nascer de novo

semear no pó e voltar a colher

há que ser trigo, depois ser restolho

é preciso penar para aprender a viver.

e a vida não é existir sem mais nada

a vida não é dia sim, dia não

é feita em cada entrega alucinada

prá receber daquilo que aumenta o coração.

Mafalda Veiga